Lucien se laissa glisser dans cette sensation de flottement qu’il connaissait correctement. Ses main, serrant le pinceau, semblaient guidés par une valeur extérieure, une pulsation indiscernable qui dictait la courbe de n'importe quel lueur. L’odeur de la peinture emplissait son atelier, se jumelant aux relents de cire fondue des bougies qui vacillaient autour de lui. Peindre était un geste instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa index devenait l’instrument d’une clarté encore voilée. Depuis quelque périodes, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas de simples œuvres. Ils étaient des fragments d’un destin en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que quelques âmes possédaient une robustesse plus majeure aux vibrations de la destinée. Peut-être en faisait-il rayonnage. Les teintes se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des nuances d’ocre et de gris envahirent le voile, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des portraits à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans son corps. Ce comparaison était différent des précédents. Il ne montrait pas une scène définitive, mais un bordel d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour attacher ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une approche troublante : une cité en ruine, des cendres retombant à savoir une feu funèbre, des gens et des monsieur sans visage errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un souple parabole. C’était une guidance. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par message savaient que quelques prédictions ne devraient jamais être dévoilées. Et néanmoins, il avait capturé cette effigie sans même en encore avoir connaissance. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait pas encore ce que ce photographie annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le donner à des choses en costume qui attendait sa fabrication. Ce qu’il venait de peindre contenait une réalité immensément conséquente, une peur enfouie dans les tête de pinceau et les obscurcissements de les coloris. Il était extraordinairement tard pour remettre cette image. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de tristes tout.

Lucien resta continu, son regard happé par les contours mouvants de la fresque. Son compréhension luttait entre la peur et la fascination. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de la banale bagage. Elle était une truisme capturée dans la matière, une inspiration personnifiée. Les leçons de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en souvenance. Certains médiums affirmaient que demain pouvait représenter symbole à travers des signes, mais rarement de façon en plus impitoyable. Cette toile contenait une réponse qu’il n’était cependant pas censé enfermer. La naissance de la portrait projeta une défiance tremblante sur le parabole. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus de qualité par-dessous cette illumination vacillante. Était-ce son humour ou cette peinture était-elle incontestablement un portail prosodie des attributs qui le dépassait ? Il s’approcha lentement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au centre du chaos qu’il avait représenté, une formes se distinguait de certaines hétérogènes. Elle se tenait gauche, bouille à l’observateur, les minois à photocopie esquissés. Son regard se figea. Cette doute, il la connaissait. L’encre black qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait nul suspicion. C’était lui-même qu’il avait peint au milieu de cette image apocalyptique. Un frisson voyance olivier glacial remonta le long de son échine. Les collectionneurs de la voyance sérieuse par message parlaient quelquefois de présages autoréalisatrices, des voyances qui s’ancrent dans la réalité dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint votre rayon dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà faisceau ? Son entendement s’accéléra. Le poids du destin pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait juste excuse quelqu'un ou quelque chose en costume souhaitait cette fresque. Ce n’était pas une coulant œuvre d’art. C’était une signification. Un résolutions s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait l’avenir aux clavier d’inconnus en mesure de l’interpréter pour leurs propres envies. S’il la détruisait, il brisait toutefois une divination qui n’était toujours pas écrite. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le significations ? L’air devint plus lourd qui entourent lui. L’encre n’avait toujours pas fini de sécher. L’avenir n’était par contre pas encore sérieusement figé.